Transcribo el último correo que me envió mi estimada amiga.
Haideé:
Si, un año es suficiente para prolongar el tiempo del todo y la nada. Mientras tanto
Un trocito de prosa
Trato de buscarme. Por momentos me encuentro. Y es en esos momentos en que una nebulosa informe me invade. Una parte mía pretende negarme. Pretende encontrarme dentro mío, olvidarme para siempre. ¿Qué pretendo olvidar? No sé… Hay demasiado humo en mis ojos. Hay cosas que no debería ver. Y no hablo de ver con los ojos. Hago cosas que no debería hacer, pero no puedo evitar. Evitarlas es negarme. Pero negarlas quizás implique más de mí de lo que puedo dar… Ya no sé dónde estoy… ya no sé si tengo pies, o manos, estoy completamente abstracta.
Casi vacía. Valoro mi vacío, únicamente. Necesito escribir porque así sangro, sangro letras y me vacío. Me quiero, me adoro a mí misma cuando me vacío, cuando sangro. Vampira de mí misma, me ataco permanentemente. Juro que no quiero lastimarme… Pero cuando me lastimo alimento mis letras. Y mis letras son lo que me importan. Las amo. No puedo vivir sin ellas, ellas poco a poco se llevan mi vida. Alguna vez escuché por ahí que los escritos, los cuentos, novelas y poemas, se valoran más cuando su autor ha muerto.
Entonces tendría que matarme…
Pero si no me mato, ¿quién dará de comer a mis letras, quién sacrificará su sangre, quién se vaciará por ellas? Quiero suponer que quienes la leen, pero no será lo mismo. Son mi fruto. Son mi vida. Son mías. Y si necesito quien me quiera, es porque yo las quiero a ellas y sólo a ellas. ¿Estará tan mal? Valen más que yo para mí. Mortal e inmortal. Ellas son las inmortales, yo muero por ellas…
Extremista, extremista…
Debo dejarlas fluir… Con o sin sentido, congruentes o no, palabras necias, sabias, soy un afluente de letras. No soy una persona. Soy una presencia, una palabra, ni siquiera soy un nombre, soy un espacio de ausencias. Por momentos trato de buscarme. Siempre me encuentro cuando soy letras, cuando soy persona… no sé. No sé si los demás pueden verme, cuando trato de no ser letras… (Alguien diría, “Estas viva”, debería responderle que estoy escrita…)
No me olvidaré de ti
Ícaro_volando
Un trocito de prosa
Trato de buscarme. Por momentos me encuentro. Y es en esos momentos en que una nebulosa informe me invade. Una parte mía pretende negarme. Pretende encontrarme dentro mío, olvidarme para siempre. ¿Qué pretendo olvidar? No sé… Hay demasiado humo en mis ojos. Hay cosas que no debería ver. Y no hablo de ver con los ojos. Hago cosas que no debería hacer, pero no puedo evitar. Evitarlas es negarme. Pero negarlas quizás implique más de mí de lo que puedo dar… Ya no sé dónde estoy… ya no sé si tengo pies, o manos, estoy completamente abstracta.
Casi vacía. Valoro mi vacío, únicamente. Necesito escribir porque así sangro, sangro letras y me vacío. Me quiero, me adoro a mí misma cuando me vacío, cuando sangro. Vampira de mí misma, me ataco permanentemente. Juro que no quiero lastimarme… Pero cuando me lastimo alimento mis letras. Y mis letras son lo que me importan. Las amo. No puedo vivir sin ellas, ellas poco a poco se llevan mi vida. Alguna vez escuché por ahí que los escritos, los cuentos, novelas y poemas, se valoran más cuando su autor ha muerto.
Entonces tendría que matarme…
Pero si no me mato, ¿quién dará de comer a mis letras, quién sacrificará su sangre, quién se vaciará por ellas? Quiero suponer que quienes la leen, pero no será lo mismo. Son mi fruto. Son mi vida. Son mías. Y si necesito quien me quiera, es porque yo las quiero a ellas y sólo a ellas. ¿Estará tan mal? Valen más que yo para mí. Mortal e inmortal. Ellas son las inmortales, yo muero por ellas…
Extremista, extremista…
Debo dejarlas fluir… Con o sin sentido, congruentes o no, palabras necias, sabias, soy un afluente de letras. No soy una persona. Soy una presencia, una palabra, ni siquiera soy un nombre, soy un espacio de ausencias. Por momentos trato de buscarme. Siempre me encuentro cuando soy letras, cuando soy persona… no sé. No sé si los demás pueden verme, cuando trato de no ser letras… (Alguien diría, “Estas viva”, debería responderle que estoy escrita…)
No me olvidaré de ti
Ícaro_volando
delasantidadalaperversion.blogspot.com/
1 comentario:
Apreciada amiga, infinitas gracias por recordarme, por recordar la prosa existencial de Ícaro.Bello gesto de vuestra parte que valoro inconmensurablemente.
Anexé tu bitácora a la mía:
delasantidadalaperversion.blogspot.com/
Atentamente:
Icaro_volando
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